Il a parlé et sa voix ne tremblait pas. Elle m'a dit, sa voix était forte et claire quand il a dit qu'il aimait la vie avec sauvagerie, avec cruauté. Que c'était la colère et la vengeance d'aimer la vie comme vouloir par les yeux et dans les oreilles tout ce qu'il y a de ciel et d'oiseaux, de cris, de vent, qu'il ouvrait la bouche à s'en déchirer les lèvres pour que s’engouffrent l'odeur des oins et des résines, les grains de sable et les voix détestables des râleurs et des bavards, avec l'envie folle et légère de se jeter dans les décors ou d'entrer chez les gens, n'importe lesquels, pour mépriser quelques-uns des défauts qu'il n'aurait dû reprocher qu'à lui-même. Oh oui, il a parlé de la colère, du vacarme qu'on fait tous, de l'envie furieuse parfois d'aimer, de jeter, de casser et d'embrasser dans le même mouvement les larmes, les rires, n'être plus rien qu'un mouvement, une chose, être aussi vrai qu'un caillou, un bout de bois, que chiffon ou colère, ce mouvement qui ouvre la terre en deux et précipite les livres et les femmes, les gentillesses et les tendresses des grands-mères, loin : que tout s'écrase dans un grand vacarme.
Seuls - Laurent Mauvignier
